Dernier jour.
Une aube sous les brumes monochromes.
[bande-son]
Venue de l'est,
l'invitation à la découverte.
Mais les prisons d'acier sonnent le rappel : il faut se quitter.
Et le long des heures qui créent la distance, les coeurs persistent dans l'errance du souvenir.
Errance entre les baies ensablées et les dunes baignées de pluie.
Haltes entre deux étapes.
Comme si aucun sommeil, aucune lune ne comptait.
Passage sous les silences : ou comment noyer des heures, niant leur existence par omission.
Et pendant ce temps-là, immobile, le monde tourne.
Si entrer dans un pub de la côte belge à 3 heures de l'après-midi avec un "bonjour" bien français et deux appareils photo devait se faire tout naturellement, vous ne seriez pas entrain de lire ce blog.
D'abord, on vous dévisage.
Peut-être parce qu'on vous observait déjà de loin, vous qui fouliez le sable chargé d'humidité, prenant on-ne-sait-quoi en photo.
Vous perturbez les habitudes tranquilles des "permanents" de la côte, eux qui ne voient même plus ces géants de fer bruyants à l'horizon... (bande son)
Ensuite, on vous parle dans une langue que ne vous ne connaissez pas, même si on comprend très bien votre français. Ce n'est pas faute d'avoir tenté d'apprendre, mais vous reconnaissez être perdu entre les différentes formulations et accents déjà entendus.
Et puis d'abord, vous êtes plongés dans vos pensées à rassembler les souvenirs nécessaires au chargement d'un film pour votre boîte noire cubique...
Soulagement, votre acolyte revient de sa petite expédition carrée dans les dunes. Bon alors, ce film, il va se charger plus facilement sous un regard clément ! Presque... Le temps d'échanger quelques mots muets, se rappeler que la nuit tombe dans moins d'une heure et que 30 kilomètres vous séparent d'un hypothétique hôtel... Vous touchez du pied la partie sauvage des dunes avant de regagner votre véhicule.
Le silence mat de l'habitacle vous réchauffe, votre copilote s'évade sous des paupières lourdes de sable et de figures immobiles. Oostende n'est plus si loin et la pluie s'acharne de nouveau. Ses tâches lumineuses, intermittentes comme autant de nappes indécises, meurtrissent les contours de vos souvenirs.
La nuit quitte la ville et vous pleurez sans le savoir la chaleur d'un estaminet. Il est temps de repartir. (bande son)
Grignotés par la rouille, les vestiges frontaliers vous indiquent que vous êtes sur le bon chemin. L'attaque massive de cette grisaille goudronnée vous berce en douceur jusqu'aux rues pavées d'interdits. La belle Brugge a un prix...
On vous aura prévenus.
On ne plaisante pas avec les lois belges.
Inutile d'attendre la lumière.
La clef du labyrinthe est égarée...
L'ange dépité le sait déjà.
Même les satellites boudent et vous embarquent dans la boucle infernale des circuits imprimés.
Cruel deus ex machina : le Prince est une imposture ricaneuse !
Qui a dit que la mer serait votre refuge ? Profitez d'une brèche dans l'espace temps.
Deux inconnus, une voiture et quelques boîtes noires : rendez-vous à Lille. Improvisez.
(Ne comptez pas sur votre GPS... Bienvenue dans la 4ème dimension)
